El Arte del Decir (157)

"El pasado, arriba, el futuro, abajo/ y el presente derramándose: el rugido/ el rugido del presente, un discurso/ es, de necesidad, mi única preocupación" escribió William Carlos Williams en su admirable poema extenso Paterson, como si con ello indicara como el poema se extiende alimentándose del futuro y discutiendo el pasado, mientras corre, libre y feroz por el discurso presente. Es esta una  notable reflexión sobre el tiempo de la poesía, sobre el transcurrir que no es sólo simbólico, es decir necesitamos tiempo para colocar una palabra tras otra, sino fundamentalmente real. Y es real porque una vez escrito el poema transcurre en sus acontecimientos en un tiempo que nos afecta profundamente, que toca nuestro goce y nuestro placer, que se anuda a nuestro cuerpo sacudiéndolo para que respondamos mas allá de los significados. A veces esa respuesta no es más que un ah!, donde se cifran de manera condensada todas las impresiones que el escrito pudo habernos causado. Y por eso en las palabras de Williams el presente ruge con ansiedad, con expectación, con gozo y con admiración. Porque el poema nos ha llevado a un tiempo donde el cálculo de los relojes o el tedio de las horas que transcurren, por un instante, ya no cuenta.

Gunnar Bjorling (1887-1960), finlandes es una de las grandes figuras del modernismo y es reconocido por la generación de los años '40 como su maestro. Calificado a veces de "dadaísta", su voz viaja de manera muy libre respecto a la gramática por zonas de la lengua que se iluminan alternativamente, como si enunciar fuera para él, un acto de descripción y de iluminación simultáneamente.

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"Yo no escribo literatura..."

Yo no escribo literatura, yo busco mi rostro y los dedos.

Llegué como la sombra de la alegría de mis esfuerzos,

llegué como el ansia por el gran poema de la vida

y yo llevaba mi poema

como un día de vida destrozado,

como un día de la vida que flotaba en nuevas formas, rico y milagrosamente curado,

como un rumor de días sumados,

de los hombres con los que vivo.

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Se desliza una barca entre las hojas

Se desliza una barca entre las hojas, alborea en torno a las aguas donde se demora la noche.

Silencio, como de golpes de remo no oídos. Se desliza una barca aguas arriba.

En torno a todo ello están los mil ojos: una barca se aleja deslizándose.

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Un niño juega con ranúnculos.

La cabeza grande informe

como una flor de girasol.

Anda tambaléandose como los borrachos.

Y quiere jugar con todo, la escoba

y las cariñosas voces de las mujeres

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Un solo poema

Un solo poema mi libro

un solo poema son todos mis libros

un poema mi vida

mi vida y la tuya y la de todos

un poema, y todo es vida

todo eso es y ha sido 

un poema

a lo largo de años y días

cada epoca se levanta y en todas las manos

un poema - tu vida

y mi poema es esta vida:

tu vida, mi vida

un poema - mi vida, toda la vida.

(todas las traducciones son de Francisco Uriz)