El Arte del Decir (147)

Cuando Giacomo Leopardi compuso su poema El Infinito y escribió sin vacilar estos versos admirables "Mirando a lo lejos los espacios ilimitados, los sobrehumanos silencios y su profunda quietud, me encuentro con mis pensamientos, y mi corazón no se asusta" no podía saber que esa inquietud por un misterio fundamental, que aquí llama el infinito, iba era materia corriente en la mayoría de los poetas, no sólo en los románticos a cuya clasificación pertenecia. En efecto, la vastedad, los espacios ilimitados, lo asombroso del espacio, han atravesada la obra de numerosos poetas y en algunos casos han destruido sus vidas. Es que ahí el humano se asoma a una dimensión que no es la suya, donde moran los dioses y seguramente, también los demonios. Me parece que el intento de esta trascendencia, no es condenable, por supuesto, pero hay que advertir acerca de su engañosa atracción. Si nos inclinamos hacia lo infinito es, muchas veces, para no advertir la presencia de la finitud en nuestras existencias y para fundar nuestra certeza en una convicción intima. A eso suele llamarse la fe, pero quiero hacer notar que los escritores que no participan de ella, tienen sin embargo, también otra de carácter no muy diverso. La creencia en que la lengua dice algo, transmite un mensaje y que manipularla, aunque sea con vasta cortesía como hacen los escritores, siempre nos invita a un mas allá de ella misma donde estarían las existencias reales. Como Leopardi, no nos asustamos de esa invitación, pero en vez de confiar en los pensamientos, escribimos otro poema, como para que algo se interponga entre nuestas pequeñas vidas y esa innombrable inmensidad.

Herta Muller (1953) Nacio en Niţchidorf, Banat, Rumanía. Tiene numerososo libros publicados y actualmente vive en Alemania. En el 2009 recibió el Premio Nobel de Literatura. Sus poemas son siempre sorprendentes, con una sintaxis que parece caprichosa y unos destellos de significación que enceguecen. En uno de sus ultimos libros ha creado poemas-collages como el último de los que publicamos aquí.

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«Madre se convirtió en una ortiga…»

Madre se convirtió en una ortiga

Padre se convirtió en un álamo

en lugar de esto me dijo uno

durante la cena

todo amor se nos convierte en lampazo

yo sé en lo que él se convirtió

y cómo yo me empaqueto

pero me gustaría ser la espuma

en la boquilla del clarinete

el penumbroso dinero de los ladrones

o el flaco ladrido de los perros

contra la marca de las costillas de una chaqueta.

(traduccion de Jose Luis Reina Palazón)

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Mamá dijo

la luna se exhibe

en una jaula

verde. Lloverá

pero no aquí. Papá

dijo la guerra también

estuvo en otra parte.

Pero somos los caídos.

Mamá responde

no has muerto.

Nunca me habría

casado contigo.

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Mamá es mamá. Su

profesión soy yo. Papá es

camionero, ¿era su profesión?

Entendía que alimenta

su borrachera. Nuestra casa cuelga

del pellejo en la hierba, además

del pellejo en la nieve

pero quién cambia eso.

(traduccion de Nicolás Lopez Perez)

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La ciudad del puerto tiene la barriga de agua espumosa

el cielo de carne de sandía el camino rural

para el apartadero una garita de señales y ninguna vía paralela

una boca llena de viento una joroba maíz

apretado muy espetado verde

le pregunté por qué precisamente tú

tienes que marcharte con esas gaviotas de tiza y le miré

de lado mientras hacía las maletas

(traduccion de Jose Luis Reina Palazón)