El Arte del Decir (152)

La relación de la poesía con los valores éticos, la libertad, la justicia, la honestidad, el decir verdadero es una cuestión de gran importancia. Quienes defienden una poesía altamente literaria, suelen argumentar que los valores de la belleza justifican cualquier enunciación. Y digo enunciación porque me parece que la poesía se mide mas por ella que por sus enunciados. La ocasión, el tono, la elección de los términos, son todos datos que pesan a la hora de evaluar el sentido de un poema. Por el contrario, quienes, como yo, creen que la ética no es una cuestión ajena a las palabras utilizadas, sostienen también que ella se manifiesta siempre, aunque de manera misteriosa, en cada una de las escrituras, descontando, por supuesto, el sentido manifiesto, propagandístico o escolar de sus apariciones. Escribir no es un asunto estético solamente, como no lo es ninguna actividad estrictamente humana. En todos existe una dimensión de lo que debió haber sido, de lo que falta para que se alcance una plena realización. Los humanos somos seres imperfectos por lo que no se puede pedir plenitud absoluta en cada una de nuestras acciones, sin embargo, como una meta, inalcanzable quizás pero no eliminable, la presencia del bien late, a veces imperceptible, en cada una de las palabras que colocamos en un poema. Ser responsables de esa presencia es algo que ningun poeta puede eludir. Puesto que la belleza en su extrema realización se transforma en lo justo y se declara como verdadera aunque transcurra en el espacio aparentemente insustancial de un  poema.

Osip Mandelstam (1891-1938) fue un poeta ruso, de origen judío-polaco, miembro de la corriente acmeísta. Fue arrestado por escribir un poema contra Stalin, en 1934 y condenado a un campo de transito cercano a Vladivostok, donde moriría.  Es uno de los mayores poetas rusos y sus escritos fueron conservados por su mujer Nadezhda Mandelstam de su destrucción. Fué también un gran prosista como lo prueba su escrito Coloquio sobre Dante. El ultimo de los poemas que aquí transcribimos es el ultimo de los que escribió y en el fluye, de manera enigmática, el sordo murmullo de la vida en oposición al silencio de la muerte.

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La tristeza inexpresiva

La tristeza inexpresiva

Abrió sus dos ojos enormes,

El florero al despertar

Del cristal arrojó las flores.

Todo el cuarto se invadió

De una lánguida -¡dulce medicina!

Este reino tan pequeño

Tanto sueño ha devorado.

Un poco de vino rojo,

-Otro poco de sol de mayo-

Y rompiendo un delgado bizcocho

La blancura de dedos finos.

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¿Qué calle es ésta?

¿Qué calle es ésta?

La calle Mandelstam.

Qué apellido más espantoso:

Si no lo aireas

Suena curvo y no recto.

Poco en él es lineal

Más bien de carácter sombrío

Y es por eso que esta calle

O, mejor, este foso

Lleva el nombre

De ese tal Mandelstam.

(traduccion de Jorge Bustamante Garcia)

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Y estuve vivo

 

Y estuve vivo en la tempestad del peral en flor,

Yo mismo me erguí en la tormenta del cerezo aliso.

Todo era natura y lluvia de estrellas, certero y autodestructivo poder

Y todo me apuntaba a mí.

 

¿Qué es esta extrema delicia fluyendo, huyendo siempre de la tierra?

¿Qué es ser? ¿Qué es verdad?

 

Los florecimientos rompen y arrebatan el aire

Todo flotar y el martillo,

Tiempo que se intensifica y tiempo intolerable, decaimiento del deshilarse del dulzor.

Es ahora. Ahora no.

 

(Mayo 4, 1937)

(traduccion de Gustavo Osorio de Ita)

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